tag:blogger.com,1999:blog-272206362012-02-20T09:00:46.751+01:00Cuentos de amor, humor, terror y otros extraños sentimientos.Jaime Ramajohttp://www.blogger.com/profile/09026491708073439887noreply@blogger.comBlogger241100tag:blogger.com,1999:blog-27220636.post-19062325339157410362007-05-02T13:26:00.000+02:002007-05-02T13:46:16.513+02:00

Para Cleopatri, muchas gracias, por despertarme. Según un viejo dicho, una persona no puede nunca ir dos veces al mismo río. Y tengo muy claro que esto es cierto. Cuando esa persona vuelve al mismo lugar, ni el río será el mismo, porque ya estará pasando otra agua... ni la persona será la misma, me atrevo a opinar... ¿Quién no ha cambiado?. Poco o mucho, todos morimos un poco cada día,

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(lo siento, últimamente sólo se me escapan versos)Mama, yo quiero ser negro, negro como el carbón ser un bombón chocolate ser todo tizón para moverme con ritmo para poder cantar para tocar bien la armónica para hacer un blues de verdad. para correr los cien metros para poder volar . Mama yo quiero ser negro y no de picar carbón negro como la muerte negro de alma negro de boca

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Unos se visten de trajes y presumen de honores yo solo quiero tener amores. No tener más dinero que tu sonrisa ni mas ganancia que tus mejillas. Yo me río de ellos; de quienes persiguen llenar su vacío con cosas futiles: el sabor de tu boca y tu consuelo, revolcarme en tu risa, es lo que quiero. E hipotecarme sólo de amores e ingresar en mi cuenta nuestros corazones. Y

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Le tengo miedo a dormir. No me gusta esa sensación de poco a poco ir perdiendo la consciencia, para dejar de ser tú mismo y fundirte en la nada. En una nada negra, aunque sea la cálida y suave del sueño. Me imagino que así será la muerte... Le tengo miedo a dormir. Aunque por las mañanas, como todo el mundo, no quiero abandonar el sopor que me invade en la cama y lucho contra el despertador y

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Yo soy mis circunstancias, mis amigos, mis odios, mis alegrías y mis penas, mis dudas existenciales, más mis fracasos que mis éxitos, mis escritos, mis páginas web, mi colección de discos, mi querida biblioteca, mi colección de armónicas, mi ordenador, mis amores, mi mujer, mi familia, un poco (sólo un poco) mi coche. Yo soy básicamente y por encima de todo un cuentista.

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Si entre las grietasde las losas,encuentras, naciendo una rosa,detén tu paso un momentoy párate a reflexionarque incluso en el cementode indiferencia,de la ciudad,puede surgir sentimiento,si alguien se para a mirar.

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Cuento Navideño. Normalmente escribo cosas que sólo ocurren en mi cabeza llena de sueños . Antes me parecía que sólo ahí podían ocurrir las extrañas cosas que escribo . Pero la vida me ha enseñado que a veces roba ideas , o mejor dicho , que yo le puedo soñar en letras acontecimientos de los que normalmente no soy más que un mero testigo . Pero esta historia no es así . Hoy voy a

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Mi amor:Lo siento, no lo sabía... pero ¿cómo podía saberlo?. Ahora, sólo puedo llorar y lamentarme y gritar a la gente ¡ al mundo!, nuestra desafortunada historia de Amor.No recuerdo exactamente cuándo te vi por primera vez. Eso no es lo importante. Quizás tú ya llevabas mucho tiempo en mi casa hasta la primera vez que reparé en ti. ¡Oh, qué estúpido fui en un principio!. Pero no te conocía como

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(Cuento Publicado en la revista Linux+ de Octubre) La verdad, es que Secundino, no era un nombre para un hacker. Por eso usaba el alias de Hockerback. Y si alguno llegaba a sospechar en donde vivía... Secundino, no estaba seguro de ser el mejor hacker de España, pero de lo que sí estaba seguro, pero completamente seguro, era de ser el mejor de su localidad, un “pueblino” de Cáceres de unos

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Esto sucedió hace muchos años. Cuando yo era algo más que un niño, supongo, puesto que me hizo meditar profundamente hasta ser una de esas lecciones de la vida que nadie te puede enseñar y que tienes que descubrir por ti mismo. Era joven, pero empezaba a replantearme la vida. A pensar. Estaba sólo, en la capilla de mi colegio estrictamente religioso. Pasaba algunos de esos preciados momentos

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(cuento publicado en la Antología 2005 de Taller de Poesía y Relato, Diputación de Cáceres) Jaime se puso enfrente de su ordenador para escribir una historia para su blog. Esta tarea era para él lo más importante de la semana. Le costaba esfuerzo, era duro, pero tenía la extraña necesidad de expresarse, de parir con esfuerzo y trabajo palabras que se escapaban de sus dedos, casi ajenas a él,

Jaime Ramajohttp://www.blogger.com/profile/09026491708073439887noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27220636.post-1155750321649109082006-08-16T19:43:00.000+02:002006-08-16T19:45:21.686+02:00

Disculpe, quiero borrar el 2006 de mis recuerdos... ¿Cuanto tengo que pagar? ¿Con quien debo hablar?. No me asustan formularios ni colas interminables. Lo que sea, antes de verme otra vez en el espejo y al mirarme a los ojos me entren ganas de llorar. Ahora no se quien soy ni lo que quiero ni a donde voy ni lo que siento. ¿Quien quiere cambiar un trozo de su vida por un sangrante

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Sol de oro en cielo blanco perlado de crujientes nubes amarillas yo te amo. Si otros poetas cantan a cosas tan efímeras como el amor o la primavera yo he de sacar otra puntilla a tu arte que tiene mas sustancia en su ser y parte. Tú eres el rey de nuestra barriga: allá se guarden de ti deconstrucciones desangeladas de platos que un bocado se empiezan y se acaban. Yo me rió de sus nombres

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Al pequeño pueblo sólo íbamos los veranos. Y sólo en esas fechas alcanzaba la prodigiosa cifra de quince o veinte habitantes. No tiene río, charca, tiendas, siquiera un bar. Cuando empezamos a ir, mis recuerdos alcanzan al tiempo en que todavía no había electricidad y todas las casas se alumbraban con las luces rojas de las velas y las azules de las lámparas de gas. Allí, a los tres chavales

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Cuando el dentista, con su blanca sonrisa, me dijo que tenía un problema en mi boca, no me imaginaba el favor que me estaba haciendo. En ese momento lo único que pasó por mi cabeza era que (– según las detalladas explicaciones que “her doktor” me fue ofreciendo) si no quería quedarme con la boca de un bebé, por culpa de mis encías, debía de extremar mi higiene bucal y pasar periódicamente por su

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Nunca hubo un muerto más alegre, de eso estoy seguro. El corazón me latía precipitadamente mientras esperaba con impaciencia la llegada de Cecilia y sus primas, Cristina y Marta. Los minutos se me hacían eternos y sonreía mientras pensaba en las últimas jugarretas que había hecho a Cecilia, cuando le tocó a ella el papel de muerta. La verdad es que la situación era un paraíso. Estar en una casa

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Hoy, el despertador sonó como un trueno y afuera hacía frío. Cuando conseguí despertarme, tras un rato largo, descubrí que ya te habías ido. Llovía en la calle, perdí el autobús por unos segundos después de correr tras él como un poseso, y claro, llegué tarde al trabajo. Hoy el jefe, me ha gritado delante de todos los compañeros. Y cuando me estaba tomando un pincho en el bar, mi comida, un

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Por la noche sueño con tu piel mojada y sudorosa con la mía y mis labios sueñan con tu miel sin haberla probado todavía. Y siento un vacío en mi cama que te espera, oscuro y tierno, al lado de quien sin conocerte, te ama al lado de quien excitas en sueños , y no grita, ¡clama! ,por padecer tus tormentos de amor.

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“su cuerpo dejara no sin cuidado, serán ceniza, mas tendrán sentido polvo serán, mas polvo enamorado” Quevedo Luís levantó los ojos de su Quijote en cuanto la vio pasar. Como todas las tardes, la pasaba en el parque, con la compañía de un buen libro, tras la partida, viendo a los jóvenes pasar y echando migas a las palomas, mientras los otros jubilados recordaban las pequeñas historias

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(homenaje a Stevenson) Querida Covadonga: Te escribo estas líneas ahora que puedo, mientras soy consciente de mis actos. Es necesario que te cuente la verdad antes de que la descubras por tus propios medios. Quizás, cuando llegues a casa yo ya no esté. Y cuando llegues a casa, esta no sea tal y como tú la recuerdas. En vez de tu querido Jaime estará mi otro "yo", Míster Rodríguez. El "

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Hacía poco que había cumplido los dieciocho y mucho, mucho tiempo que no iba a ver a mis abuelos. Era algo que dejaba de un día para otro, de un mes para otro.... hasta que me di cuenta con sorpresa que hacía ya mas de un año que no los veía .Esa aguja que pinchaba en mi conciencia había empezado ya a sangrar. Así que haciendo tripas corazón, con la mejor de mis sonrisas, unas buenas excusas

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¡Hay otros mundos!. ¡Pero están en este!. Y yo, Jaime Ramajo, indigno, ignorante y causante de una hecatombe (inconscientemente), he sido designado como su representante ante la humanidad. Sí señores, sí. Yo tengo el triste deber de explicar, maravillar y aterrorizar a la humanidad de la evidencia de una cultura que yo mismo he aniquilado.”¿Quiénes son?.¿Dónde están?.¿Cómo no supimos antes?...”

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Dejemos una cosa clara: yo no soy escritor. Soy un CUENTISTA. Y a mucha honra. Al menos lo reconozco. Como cuentista que soy, lo desarrollo en muchas facetas: con mi mujer ( "no bebí mucho, es que me sentó mal algo que cené por ahí"), en las oposiciones ("pero ...¿que podemos comentar sobre la economía extremeña que no se haya dicho ya?...o que sí se haya dicho), y en la política...(no coments).

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Caperucita la ROJA Había una vez una niña que era muy buena. Rubia, de veintipocos, largas piernas y grandes dones. Como os he dicho, era una niña muy buena. Bueno, pues esta niña era una roja. Más roja que el tomate. Más roja que el chorizo. Más roja que el pimentón picante de la Vera, que ya es ser roja. Y como en todas las manifestaciones se ponía la misma capucha, para no ser reconocida por

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